es eso

es injusto

no

es normal, es standard, es esperado, es inevitable

es eso

son los rastros que deja la rutina

es chupar el sobre y tirar el ancla

son las llamadas por teléfono que no terminan

bajó por la escalera espiral

y se encontró con un saco violeta

violeta, y púrpura

niña

olvida los bailes pasados

hoy será una noche

de colores atrevidos

se le escapó entre líneas

hoy la luna

baila con nosotros

verde, y azul

sí, verde y azul

y rosa y rojo y naranja

y pronto todos agarrados de las manos

sonriendo

y pronto todos en sus casas

ya solos

sin sonreír

a ella le gustaban los dulces

los brillitos, las revistas importadas

y los libros de bolsillo

a él, un lapiz y un papel

teclas pintadas de rojo

y los cuentos de la abuela

ella giraba en círculos hasta marearse

y bailaba rápido

y le gustaba moverse, entre la gente

le gustaba reirse

para no llorar

él se escondía entre chistes malos

y anécdotas falsas

y le gustaba conversar, con viejos

le gustaba escribir

para no esconderse

hasta que sí

la historia continúa

él golpea teclas

ella emupuja gente

y así sucesivamente

es jazz mezclado con milanesas y puré

es algo inesperado y ridículo

es la metamorfosis del hombre oficinesco

y la depresión del hippie anti-capitalista

soy yo saltando

y eso que yo

nunca salto.

nunca

es quemar el tiempo doblando un papelito

de todas las maneras posibles

es una historia que se sitúa en un área rural

y una vieja que se tropieza

sobre las vías del tren

e intenta arrastrarse

y el ferrocarril no tiene conductor