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Cuestionalo.

Pienso en ovejas pero no se animan a saltar mientras se prueban un saco y corbata. Llego a la esquina, el semáforo se camufla entre el rojo de uñas pintadas y yo cambio minutos por bocinas. Un riesgo imprescindible.

miembro de CRUZAGRAMAS

Entre paredes


Monólogo de un idiota XI


Yo odio muy pocas cosas. En principio, para empezar, hoy, mañana, odio a esa gente que dice ser del “gobierno”, del sistema. A esa incorrecta generalidad de "los políticos". A esos que usan máscaras de Ghandi y debajo encontramos delincuentes, mentirosos, creando falsas esperanzas a los inadaptados. Para empezar nomás.
Y como hay filósofos codiciosos también hay diosas confundidas. Esas que no saben lo que quieren y deambulan probando frutas inocentes por que comer sólo una va en contra de su dieta, y así dejan todo por la mitad, lo dejan por muerto en algún pastizal seco, y ajeno.
Como hay disfraces, farsantes idealizadas, también existen los ignorantes felices. Todos somos ignorantes de manera alguna, pero ellos deciden ignorar todo aquello que no sucede dentro de su jardín. Y en su jardín también ignorante éste vive feliz, de lo demás se ocupan los demás, y si no pueden los demás, se ocupa dios. Para algo está, ¿no?
También hay una parte de mí, una de mis personalidades opresivas que se odia a sí misma por un pasado vergonzoso, por no haber hecho las cosas mejor o simplemente diferentes. Otra que habla de alguna playa en Brasil y morir pescador. Y otras, tantas otras, otras. Las demás no se quejan tanto, o elijo no escucharlas, o no aprendí a descifrar su extraña simbología.
Me da pena la gente que no hace nada con su vida. Esas que buscan refugio en el trabajo, en la rutina, y pasan los años y acumulan objetos y dinero y un día les agarra cáncer y tienen unos buenos tres meses para pensar en todo lo que pudieron haber hecho. Y, así, mueren angustiados, pero sin antes decirle a su hijo mayor que haga algo con su vida. Y éste entiende lo mismo que su difunto padre entendió de su abuelo, y así crece uno más, otro trabajador compulsivo, otro vaso vacío, otra glándula venenosa.
No es gracioso.
Así comienza el fin.
Así, una vez terminada mi escalada hacia mi pedestal sombrío y falso, miro las cosas desde otra perspectiva, con otra niebla, y me bajo para ir a trabajar, diciendo más o menos las mismas tres palabras de siempre: la puta que lo parió. Son cinco en realidad.

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Escribí tranquilo que hay apuro.
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  • Blogger Crispín says so:
    9:40 PM, September 12, 2007  

    Un incipiente odio político puede volverse incontrolable. Un texto hermoso, aunque políticamente incorrecto. top

  • Blogger Zoe says so:
    12:46 AM, September 13, 2007  

    si...hermoso texto...

    Alguien tiene que terminar el trabajo sucio, ¿o no?

    ¿para qué optar por un condena nueva y misteriosa si tenemos la posibilidad de elegir la conocida?

    Una mierda lo que acabo de decir...pero patéticamente cierto (por lo menos inconcientemente; porque no creo que nadie concientemente lo admita)

    Saludos desde la Clínica. Se agradecen sus visitas, ya que ellas y sus textos me animan en demasía.

    Un abrazo top

  • Blogger Diego Monrroy says so:
    7:22 AM, September 13, 2007  

    Ufff! que final!
    Gran texto, sobrecargado de ideas.
    Dios no existe, así que no sé quien hará el trabajo.
    Abrazo! top

  • Anonymous Anonymous says so:
    8:09 PM, September 14, 2007  

    increible caiti, voy a pasar por cada uno de los ultimos qe leo
    segui asi
    un beso
    Luma top

  • Blogger Cai... says so:
    7:46 PM, September 19, 2007  

    la verdad sabe sonreír?
    gracias por los comments...
    saludos a todos.. top