Entre paredes

Monólogo de un idiota XI

Yo odio muy pocas cosas. En principio, para empezar, hoy, mañana, odio a esa gente que dice ser del “gobierno”, del sistema. A esa incorrecta generalidad de "los políticos". A esos que usan máscaras de Ghandi y debajo encontramos delincuentes, mentirosos, creando falsas esperanzas a los inadaptados. Para empezar nomás.

Y como hay filósofos codiciosos también hay diosas confundidas. Esas que no saben lo que quieren y deambulan probando frutas inocentes por que comer sólo una va en contra de su dieta, y así dejan todo por la mitad, lo dejan por muerto en algún pastizal seco, y ajeno.

Como hay disfraces, farsantes idealizadas, también existen los ignorantes felices. Todos somos ignorantes de manera alguna, pero ellos deciden ignorar todo aquello que no sucede dentro de su jardín. Y en su jardín también ignorante éste vive feliz, de lo demás se ocupan los demás, y si no pueden los demás, se ocupa dios. Para algo está, ¿no?

También hay una parte de mí, una de mis personalidades opresivas que se odia a sí misma por un pasado vergonzoso, por no haber hecho las cosas mejor o simplemente diferentes. Otra que habla de alguna playa en Brasil y morir pescador. Y otras, tantas otras, otras. Las demás no se quejan tanto, o elijo no escucharlas, o no aprendí a descifrar su extraña simbología.

Me da pena la gente que no hace nada con su vida. Esas que buscan refugio en el trabajo, en la rutina, y pasan los años y acumulan objetos y dinero y un día les agarra cáncer y tienen unos buenos tres meses para pensar en todo lo que pudieron haber hecho. Y, así, mueren angustiados, pero sin antes decirle a su hijo mayor que haga algo con su vida. Y éste entiende lo mismo que su difunto padre entendió de su abuelo, y así crece uno más, otro trabajador compulsivo, otro vaso vacío, otra glándula venenosa.

No es gracioso.

Así comienza el fin.

Así, una vez terminada mi escalada hacia mi pedestal sombrío y falso, miro las cosas desde otra perspectiva, con otra niebla, y me bajo para ir a trabajar, diciendo más o menos las mismas tres palabras de siempre: la puta que lo parió. Son cinco en realidad.